o problema de escrever, é dar a cara a tapa. abrir o peito aos tiros, facadas...
sempre estamos ali, escondidos, entrelinhados por vírgulas e pontos diversos: ; . ! ? ...
leitores reconhecem seus escribas. cada palavra faz parte de você, já q a escolheu. cada frase conta o lido, o visto, o ouvido. a cada trecho encontra-se o escritor escancarando-se, negando-se, refugiado ou tentanto te, ou se, enganar. mesmo ao registrar o oposto ao que é, do q se pensa, ele está lá! invertido, mas ali, consciente, ou não. desmascará-lo? nada q uma pilha de escritos não desenrolem, emaranhados retóricos. é possível desnudar a mão atrás da pedra, pena, lápis, caneta... a mão sobre um teclado.

:: do dia,
a melhor do ano, amanhã à tarde, férias...

eu vivo em 50.metros.quadrados (ou menos).
Nesse caixote tem:
> uma luminária japonesa, vermelha, com escritos q não me dizem nada;
> um grande guarda-rooupas, com malas recheadas de blusas de inverno sobre;
> um cabide, e seu vulto humano, que me engana a cada noite;
> uma persiana q não chega até o chão e por onde é possível ver, através da canela da porta, o mundo lá fora;
> uma Mel, derretida sobre o chão, imitando um tapete felpudo.